El Escribidor: junio 2022

30.6.22

Tennessee Williams

La llama de un candil
en la plena soledad.
Hay una luz siempre en la tristeza,
esa misma que ilumina al mundo
donde no hay lugar para tantos.
Donde pocos son los que tienen el espacio
/ en el tiempo
de albergar a otro humano

duelen todos los que atraviesan fronteras
/ y mares,
en busca del lugar para sus vidas
perdiéndola

la nota melancólica de un saxo aullando
sobre un tejado de cristal.

Marizel Estonllo, Buenos Aires, Argentina
De “Aquel cisne de Baudelaire”.
Más: http://ciudadanolatinoamericano.blogspot.com/2012/12/rapsoda-de-marizel-estonllo.html

27.6.22

Olvidos necesarios

Fue llevando
las palabras
que guardaba
en su memoria
para dejarlas olvidadas
en el viaje.
No quería recordarlas
como antes
ni volver a dotarlas
de sentido…
Era necesario
establecer una distancia
que acabara
con las últimas imágenes.

Horacio Laitano, Pergamino - Buenos Aires, Argentina
De “Las hojas y las horas”.
Biodata: https://poetassigloveintiuno.blogspot.com/2010/09/1288-horacio-laitano.html

24.6.22

La lluvia de las cinco

la lluvia de las cinco
llega puntual
como el afilador que silbatea
mi calle a las cinco.
un arrastre de barro y de
peces
salmodia el cansancio de la cuadra.
en la casa
cada uno tiene
la ceguera del carbón en las ojeras.

¿quién arrancará del olvido
los pasajes de infancia
de otros días?

el agua carcome las paredes
de afuera
y a nosotros
las láminas de adentro.

Susana Zazzetti, Villa María -Córdoba-, Argentina
De “Pulsos”.
Vídeo: https://www.youtube.com/watch?v=t5sLI9st1QU

19.6.22

El humo

El humo de una pipa
fue el ritual de mi infancia.
La niebla que mi padre esparcía.

El aroma era un intruso bienvenido,
un asombro develado entre las ropas.

Había un poco de mi padre en los estantes,
en los vasos, los sillones, los espejos.

La memoria de ese olor y de esa nube
es obstinada como la marea,
sanadora como un mantra.

Hay un poco de mi padre
en cada pipa que veo.
Y en el cuadro de Magritte.

Y en los surcos de mi frente.

A Ribó
in memoriam

Osvaldo Rossi, Buenos Aires, Argentina

De “Un resplandor en la ceniza”.
Más: http://abordajespoeticos.blogspot.com/2015/10/encuentro-especial-con-el-poeta-osvaldo.html

A mis Hijos

Alguna vez
les diré a mis hijos
que en esta época
donde ya no hay héroes
yo conviví con dos de los más grandes
recuerdo que fue un domingo
un lejano mediodía de Enero
que presencié el saludo franco
y afectuoso de ambos
ellos eran la vida
yo apenas un aprendiz
ellos eran el trabajo y la honestidad
yo apenas soñaba
ellos eran humildes gigantes
yo apenas un pequeño admirador
sólo pocas palabras cruzaron
luego el silencio los envolvió
uno estaba vencido y eterno
el otro estaba de pie y conmovido
uno estaba por partir
el otro permanecía firme y entero
uno había sido la lucha
el otro continuaba siendo el luchador
alguna vez
les diré a mis hijos
que aquello fue cierto
que mis lágrimas fueron ciertas
que uno de ellos
el gigante que continuó luchando
es mi viejo y el otro
el que finalmente descansaba
era también mi viejo

David Antonio Sorbille, Buenos Aires, Argentina
De “Tríptico”.
Reportaje: https://www.lexia.com.ar/Cuestionario-Sorbille.html

16.6.22

Vacía y muda...

Oh Dios. Si he de morir quiero tenerte
despierto.
Blas de Otero

vacía y muda
aguarda la hornacina

deshabitada
es casa sin sentido para los leños
que nunca verá arder
un cielo azul sin brisa
para los barriletes muertos

dejó su cárcel de neblina
el ángel
no hay trompeta para anunciar
lo que no podemos decir
ríos de furia
las venas en el cuello

pesa tanto el cemento
encadenado

María Magdalena Pascual, CABA, Argentina
De “Pasajera de la niebla”, libro de reciente edición.
Vídeo: https://www.youtube.com/watch?v=HK3jTlu_xvA

13.6.22

Latitudes

Separados por el mar, la voluntad,
el orden maquinal
de lo fortuito,
cambiamos un correo cada tanto,
un informe lacónico, sumario —
astillas agregadas débilmente
a un fuego mortecino.

Una difusa, minúscula hermandad
de semillas que envejecen
dispersas por el mundo,
prosperando cada una a su manera
tratando cada una
de asomar la cabeza tercamente
a alguna luz.

Gerardo Arturo Gambolini, Buenos Aires, Argentina
De “Faro vacío”.
Más: https://www.tuertorey.com.ar/php/autores.php?idAutor=347

10.6.22

Como un río...

Como un río que vuelve sobre sí mismo
descubro el no tiempo
Como la dulce gaviota vuelta al aire, al origen.

Una brisa en el alba;
ala celeste del misterio.
El aire transitaba los cuartos con olor a madera
llamaba a los que habitan más allá
/ de sus huesos.
El rocío mojaba mis cabellos.

El alma sin edad se confiesa
con los tréboles húmedos de la madrugada.

Graciela Maturo, Santa Fe / Buenos Aires, Argentina
De "El mar que en mí resuena".
Biodata: https://es.wikipedia.org/wiki/Graciela_Maturo
Reportaje: https://www.lexia.com.ar/Reportaje_Graciela_Maturo.html